|
 Рыбалка – это возвращение в далекое прошлое, когда с бамбуковой двухколенкой, привязанной шнуром к раме велосипеда, мчишься навстречу теплому летнему солнцу, которое медленно встает из-за дальнего леса.
На голове у тебя белая кепка с каким-то неопознаваемым ныне рисунком. К багажнику приторочен полиэтиленовый пакет, в котором баночка червей, тесто в бумажном конверте и кусок хлеба, который изображает собой бутерброд. Рядом мчится на таком же велосипеде верный товарищ Андрюха. Мы едем на рыбалку.
На Залесское озеро. В те времена, оно казалось нам безбрежным. Это дымящееся зеркало, с небольшим островком посередине. Островок густо порос ракитой. Вокруг острова заросли осоки и камыша. Вдоль пологого песчаного берега трава. Вода чистая и слегка прохладная. Мы раздеваемся до трусов, прячем велосипеды в стог прошлогоднего сена, разматываем удочки и медленно заходим в воду.
Комары – не помеха. Пригреет Солнце, и они улетят туда, за озеро в заросли вековой крапивы на берега того ручья, который почему-то называют речкой Глинкой. А мы тихо, осторожно приближаемся к нашему секретному месту. Здесь песчаная коса заканчивается лихой, почти вертикальной ямой. По дальнему краю ямы растет камыш, а по ближнему там-сям видны широкие листья кувшинок. Идеальное место, любимейшее...
Андрюха цепляет на крючок червяка, выставляет пробковый поплавок на метровую глубину и делает первый боковой заброс. Поплавок громко плюхается, стремительно подплывает к тому месту, куда упало грузило и, слегка погружаясь в воду, оставляет на поверхности желтую спичку. Я, насаживаю тесто, сделанное из мякиша черного, душистого хлеба и мое белое перо тоже занимает свое место среди листьев кувшинок. Над головой, оглушительно грохоча, пролетает военный вертолет. Мы вполголоса чертыхаемся...
«Началось…»,- шепотом говорит Андрей. Его поплавок неведомый Кто-то слегка притопил, оставив на воде расходящиеся по всему озеру круги. Потом поплавок рванул в сторону, находу погружаясь под воду. Подсечка. Есть!!! Кто-то начинает кругами таскать леску по яме. Тяни, Андрюха !!! Я здесь, я помогу!!! Он тянет. Я рядом. Моя удочка лежит на воде в метре от гладиаторского боя человека и гигантской рыбы. Я с сетчатой сумкой терпеливо жду, когда Кто-то устанет. Он почти уже на мели. Я уже вижу блестящую золотую чешую, которая переливается в лучах восходящего Солнца всеми цветами радуги. Есть! Один прыжок и рыба в сумке. Карась действительно большой. Золотой карась, с красноватыми плавниками хмуро открывает и закрывает рот, словно ругает нас по-своему, по-рыбьи. Он тяжело дышит. Ему, наверное, так обидно, что его, старого, опытного воина обманули двое двуногих. Мы любуемся им. Завтра расскажем в родном городке, что Андрюха поймал пятикилограммового карпа, и на Залесье дней десять будут рыбачить все, кто умеет держать в руках удочку.
На тесто не клюет. Я беру у Андрея немного перловки и цепляю на крючок. Хотелось бы красочно описать рассвет, как это делают рыбаки-неудачники, чтобы сказать в конце рыбалки: «Зато я видел такую красоту, что не обидно приходить домой с пустым ведром!». А мне обидно!!!! Я ХОЧУ ПОЙМАТЬ КАРАСЯ (ну или на крайний случай карпа). Забрасываю через голову.
Час прошел, у нас ни поклевки. Карась где-то рядом. Пускает пузыри у кувшинок, шевелит камыш. Чешет бока, наверное. Иногда всплывает, чтобы посмотреть на нас и поговорить со своим сородичем в Андрюхиной сумке. А кушать не хочет. Он никуда не торопится, а нам тоже спешить некуда. Каникулы, милые каникулы. Два с половиной месяца леса, озера, футбола, телевизора…
-«Смотри…»- мой поплавок нехотя ложится на воду, потом так же нехотя с ускорением идет в сторону, потом тонет. Я подсекаю. В руку отдаются удары рыбы. Но я точно знаю, что она не уйдет. Потому что я сам привязал этот крючок узлом типа «клинч» к основной леске, производства ГДР. Потому, что я – рыбак не хуже, чем Андрей. Потому, что если рыба уйдет, это будет так несправедливо…
- Подъем! – надрывается мобильник.
- Опять на рыбалку, - спросоня ежится под ватным одеялом жена. – Делать тебе нечего…
А я ничего. Привык к ее капризам, нытью по утрам. Я не привык только к тому, что идти становится тяжело. Что давит на плечи рюкзак, в котором лежит набор грузил, 8-10 различных поплавков, 5-6 нераспакованных пачек импортных крючков, три катушки лески, разных диаметров, садок… К рюкзаку приторочены две удочки и подсак. Что еще надо, чтобы достойно появиться на берегу лесного озера. Ничего. Я упакован. Мотыля и опарыша куплю в магазине. Остальное, кажется, приготовил. И пусть ветер пробирает до костей, пусть болит и ноет застуженная давным-давно поясница. Я не дам себе слабины ни на йоту. Потому что не смогу предать самого себя. Того, кто срывался утром на велосипеде на дальнее озеро. Того, кто копал червей, варил перловку замешивал крутое тесто. Я не могу предать идею. Пусть мне уже много лет. Ради того пацана, который жил, любил, страдал когда то очень давно, я иду на рыбалку.
Автор: Антон Лявзин специально для портала Рыбалка |
. 
